Я не пишу.
Я высекаю
из камня
скрытое не мной,
всё лишнее
рука снимает,
не зная как...
Стихи, как дно,
что спрятано
под слоем ила,
внутри - алмаз,
а солнца нет,
и камень не блестит -
уныло лежит во тьме,
пока поэт,
ведомый
странным повеленьем,
не устранит
за слоем слой,
не выступит
по мановенью
Господней длани
мир иной.
Слова
нанижутся иначе,
а рифма
путь покажет мне
к тому,
что есть уже,
и плачет,
томясь
на медленном огне.
И отпадут
слова пустые,
а истина
войдёт в строку,
источник
напоит пустыню,
боль перемелется
в муку.